I've often seen a cat without a grin ; but a grin without a cat...

Ce n'est pas qu' [elle] aille mal, mais elle mène une drôle de vie, ces derniers temps. Le vide de ses journées se mosaïque d'éternels entre-deux, où ses pensées flottent et passent de l'indifférence à l'hypersensibilité. Elle ne sait plus trop sur quel pied danser et ne cherche même plus à garder la mesure, se laissant bercer par cette cotonneuse indécision qui l'empêche de se décider entre tango argentin ou gigue irlandaise.

A vrai dire, elle ne se sent certaine de qui elle est que lorsqu'elle se coule dans la sphère anormalement chaleureuse de [ses] bras accueillants ; il a cette chaleur enveloppante, pénétrante et rassurante qui lui donne l'impression de s'abriter dans un délicat mais solide cocon, forteresse coupée du monde par la douceur fiévreuse de cette peau et la force de ce torse brûlant. Le torse, la nuque, les pommettes. La peau si tendre derrière le lobe de l'oreille, cet endroit d'où émanent toutes les nuances, puissantes et timides, de son odeur dont elle n'arrive pas à se lasser - et sa bouche de dévaler le cou jusqu'au creux des clavicules, si rond, si profond qu'elle est obligée de tendre les lèvres pour en effleurer le grain. Et ses joues se réchauffent sur sa poitrine, se réchauffent jusqu'à cuire de volupté. 

Il a cette manière de promener ses doigts de pianiste le long de sa colonne vertébrale, cette façon de se jouer de sa chair de poule et de ses frissons, qui la fait immanquablement plonger dans des abîmes de béatitude. Plonger seule, seule avec lui, seule avec sa chaleur et son odeur. Seule avec ses lèvres qui piquent son ventre de baisers. Seule avec ses yeux qui l'observent même fermés. Seule avec la petite musique de nuit que compose sa respiration. Alors, elle ferme les yeux.