Une fois n'est pas coutume, autorisons-nous un post réellement narcissique. Parce que l'on n'a pas dix-huit ans tous les jours, non mais. Je suis donc née par un mois d'août caniculaire de l'an de grâce 1989... Dix-huit ans plus tard, il pleut des cordes et j'ai le droit de voter. Bon. Toujours pas d'ordinateur portable en vue, même si je pense pouvoir l'espérer à l'horizon de la générosité familiale.
Mais me voilà donc revenue de mon périple méridiono-occidental, où j'ai semé ma trace jusqu'à Toulouse... Arrivée et repartie avec le soleil, je me souviendrai de ces soirées Kaamelott chez Camille et de ce Café Pop' avec Camille. Des robes de mariées et des photos qui en ont résulté. De Ferdinand, l'orque-baleine peu farouche. Du soleil, de la chaleur. Capitole, Saint Sernin, Saint Rome, vous savez comment le boire ? Jacobins, Groucho. Du vrac, beaucoup de vrac - je devrais songer à mettre un peu d'ordre dans mes pensées.
Parce qu'à présent, il y a la fac qui refuse mon inscription, il faut que je donne mon sang, que je trouve les horaires de car La Baule/Laval, il faut passer à la banque, pharmacie, Carrefour. Pluie, courses, nuages, ménage.
C'est comme un goût de fin de vacances qui flotte dans l'air, cet air foutument froid qui fait mentir les saisons du calendrier. Alors, on s'évade comme on peut, par petites touches de Woodstock, ce même Woodstock qu'Arte a programmé pour mon anniversaire. Et remercions Simon & Garfunkel, dont j'ai déniché le vinyle sur Toulouse, pour leur contribution au maintien de ma paix intérieure.
Sur ce, Crosby Stills Nash and Young, me voilà.
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