Pour le goût d'un macaron:

01/06/2008

« Hi. »

Skins.

Allez savoir, allez comprendre pourquoi j'ai fondu en larmes, des larmes torrentielles, intarissables, des larmes inconsolables de gros chagrin d'enfant qui a le coeur lourd, dès les premières notes. Est-ce que... ?

6 commentaires:

Philippine a dit…: Elle est trop trop trop belle cette chanson. Les paroles, la musique, la série, tout est magnifique. C'est fou...
Lili92; 01/06/2008 12:26
Anonyme a dit…: Oula, est-ce qu'il y a des échos entre la chanson et certains événements au sujet desquels je ne suis pas au courant ? :s
Il faut s'inquiéter ? :s

Sinon, pas grand chose d'autre à dire, je n'ai jamais vu cette série (et oui, une de plus ^^); 01/06/2008 13:30
Amande a dit…: *entre discrétement ^^' *

Je plussoies Lili, c'est chanson, ses paroles, sont vraiment magnifiques, tout comme la série =); 01/06/2008 14:58
W.A.T.P. a dit…: Oui, qui n'a pas fondu en larmes en découvrant ce morceau final...

Dommage que la deuxième saison soit si... dépareillée !; 01/06/2008 19:37
Anonyme a dit…: Quel final, quelle série.

Je n'ai pas fondu en larme pendant la chanson mais dès qu'elle s'est finie, je me suis précipité sur le 1er épisode de la saison 2.

Ah, Skins...; 02/06/2008 17:03
Tryo a dit…: Ha ouais Skins...
Petite larme pour moi et repetite au début de la saison 2.
Vraiment une série géniale ^^; 02/06/2008 22:09

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Murmures en Cuisines

« [...] cette fin où un vieux journaliste raté et heureux fume et boit du whisky dans le wagon-restaurant d'un train de nuit qui traverse la campagne française, parmi des gens heureux qui dînent et des serveurs à noeud papillon noir, tandis qu'il pense à un homme fini qui eut du courage et l'instinct de la vertu et pour cela ne se trompa jamais ou ne s'est pas trompé au seul moment où il fut vraiment important de ne pas se tromper, et qu'il pense aussi à un homme qui fut intègre et courageux et on ne peut plus pur, ainsi qu'au livre hypothétique qui le ressuscitera quand il sera mort, et alors ce journaliste regarde son reflet attristé et vieilli sur la fenêtre que lèche la nuit jusqu'à ce que le reflet se dissipe lentement pour laisser apparaître un interminable désert ardent et un soldat seul, brandissant le drapeau d'un pays qui n'est pas le sien, d'un pays qui est tous les pays à la fois et qui n'existe que parce que ce soldat brandit son drapeau renié, soldat jeune, déguenillé, poussiéreux et anonyme, infiniment minuscule dans cette mer flamboyante de sable infini, marchant de l'avant sous le soleil noir de la fenêtre, sans savoir très bien où il va, ni avec qui, ni pourquoi, sans y attacher grande importance, pourvu que ce soit de l'avant, de l'avant, de l'avant, toujours de l'avant. »

01/06/2008

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