« A l'humanité leur illusion particulière. »

Ce n'est pas que je n'ai rien à dire, non. Il y a tant à raconter sur ces froides journées de novembre que je pourrais avoir de la matière pour un article quotidien, voire deux.
C'est juste que je manque d'envie ou de motivation, allez savoir. Ou peut-être est-ce mon incapacité à écrire qui gagne du terrain ? Cela va bientôt faire un an que je n'ai plus rien produit, sur le plan littéraire. Je n'y pense guère, mais cela suinte constamment au fond de mon esprit, creusant chaque fois un peu plus la roche déjà aisément friable donc je suis faite. Oui, il faudrait que je me pose des questions sur ce désert créatif, cette terre autrefois si fertile et si fleurie. Mais enfin, je crois que je n'aime pas tellement m'apitoyer sur mon sort, malgré les apparences. J'enferme ce qui ne va pas dans un coin de moi-même et tente d'en faire abstraction. C'est comme cela que je fonctionne, me semble-t-il, et tant pis pour le jour où tout resurgira avec la violence que j'imagine.

Peut-être aussi que je me monte la tête inutilement. Peut-être que finalement tout va bien, puisque tout va bien.
Je viendrais m'épancher sur mes déboires à grands coups de phrases éplorées, quand j'aurais de quoi.

* Maupassant