Au détour d'un mot, après l'autre.

- On va où ?
- Nulle part. Ca te dit ?
Elle ne répond pas, continue de marcher sous une pluie qui s’est quelque peu calmée. [Il] marche à son côté, la suivant presque. Il n’ose pas troubler son intimité, se rapprocher trop ou même accorder son pas au sien. Il regarde la nuque balayée par les cheveux et légèrement dissimulée par le col du manteau. Lui n’a pas l’observation du photographe, mais les doigts lui démangent de composer pour elle. Il a envie de raconter les cheveux mouillés et décoiffés, cette impertinence qu’ils ont lorsque la nuque s’humidifie de leurs caresses. Les pointes qui s’amusent avec le vent, taquinent les épaules. [Elle] respire en musique.
Ses pieds marquent la mesure et, lorsqu’elle se retourne, la mélodie reste en suspens. Avant de repartir se noyer dans ses paroles.

- Tu as bien joué, ce soir.

Paraît que l'on se rappelle de moi, enfin. Que l'on ne me snobe plus et que je suis de nouveau fréquentable. Ma mise en quarantaine serait-elle achevée ? Rendez-vous, samedi et peut-être... Eh bien quoi ? Nous verrons bien ce que cela donnera.

Ah, et puis... Flûte.
Rimbaud résonne à mes oreilles avec une netteté surprenante pour une personne qui refuse de lire ses mots depuis plus de trois ans, et voilà qu'il parasite mes propos ; j'ai oublié ce que je voulais dire. Tête de linotte, va !