Je ne suis plus qu'une petite fille en cheveux.

Paraît que je me suis remise à écrire. J'ai la tête pleine de prénoms basques et de descriptions avortées ; je lutte pour avancer, mais il paraît que c'est nécessaire.
Paraît que je me suis remise à faire lire mes vieux textes. J'attends de nouveaux avis chaque jour ; je me renfrogne quand ce sont de faux espoirs, mais il paraît que c'est normal.
Paraît que je suis plongée dans une jalousie viscérale à son encontre. Je trouve que ce n'est pas juste, que je devrais être à sa place, mais il paraît que je me trompe.
Paraît que je suis réellement en vacances. J'ai enfin planifié mes trois mois ; il me reste de nombreux blancs qui émaillent mon programme, mais il paraît que c'est toujours ainsi.

Paraît que je suis heureuse, malgré tout. Et que je fais fi de tout le reste ; je trace quand même ma route, mais il paraît que je suis comme ça.

L'on s'ennuie de tout, mon Ange, c'est une loi de la Nature.
Ce n'est pas ma faute.